Lorsqu’un libraire s’en va
c’est une ville qui s’éteint
un centre-ville qui se tait
lumières éteintes
de la France au Québec
un seul ciel.
Christian,
discute avec Pierre,
assis
sur un ciel outre-noir
un geai lit
accolé à une luciole.
Dans cet éclat
je te vois arriver vers eux
avec ta chemise outrancière
libre, comme un poète.
Tu nous as fait rire,
tu nous as fait lire,
dors,
je sais que la nuit est multicolore
non loin de toi
nous dormons à la belle étoile,
cinquante-sept pages
allongées sous une pluie bariolée
nous chérissons, la cinquante-huitième.